Не знаю, как вы, а я до сих пор не могу привыкнуть, что я, вообще-то, уже закончила университет и уже три года как работаю. В своем сознании я застряла где-то между девятым классом, когда в жизни всё было очень драматично от избытка любви и подготовки к ЕГЭ, и четвертым курсом, - вот этот самый период намертво сидит в голове. Я почему-то до сих пор считаю себя не очень-то взрослым странноватым дебилом, который хихикает ежеминутно, глядя в телефон по 20 часов в сутки, с кем-то нескончаемо переписываясь. И неважно, что на смс я теперь уделяю максимум 15 минут в день в совокупности, так как преимущественно звоню. И преимущественно по работе. Мне почему-то всё равно внутри себя кажется, что я странноватый дебил с бесконечными смсками.
А еще вот это ощущение себя в драных джинсах и бело-розовых шузах... Даже будучи в костюме и в туфлях в командировке за границей, я вижу в зеркале дыряво-кроссовочного призрака. Непричесанного и накрашенного вкривь и вкось.
До сих пор есть некое чувство, что безбожно тусить в пятницу - это отлично. Что бионика клаб - это всё, что нам надо. Куча невменяемого народа, толпа у входа, толпа внутри, толпа в туалете - невероятно весело, оно же до сих пор рядом, оно ж было-то вчера! Нет бионики, а вместо тусовок по пятницам - сериалы дома. Потому что не хочется, да и скучно, и все эти люди... Но где-то же в глубине души живет это самое Чувство. Что трэш - это по-нашему. И где-то в глубине души я, по-моему, до сих пор периодически тусуюсь в бионике.
И почему я до сих пор не могу избавиться от ощущения, что кому-то что-то нужно сдавать, рассказывать, учить и докладывать? Что рано или поздно обязательно наступит сессия? Она не наступит. То есть вообще. Никогда. И всё равно слова "послезавтра экзамен" вызывают лёгкий тик и секундную паническую атаку. Не подготовилась ведь. А когда где-то что-то пишут или рассказывают про студентов и университеты - прислушиваешься.
Будто тебя это касается.
И когда я утром еду на работу, в международную компанию, где меня, собственно, считают человеком с высшим образованием, а не идиоткой в розовых наушниках с последней парты, я смотрю на себя со стороны и совершенно не могу понять, когда я успела перепрыгнуть с той парты в эту машину.
Мне до сих пор кажется, что Дженнифер Энистон 35 лет. А ей 45. Еще пять лет - и будем отмечать пятидесятилетие Рэйчел.
А пятидесятилетие Кэрри Брэдшоу, к слову, всего через год.
Я с первого кадра отличу Один Дома от Один Дома-2.
Почему-то голова не успевает за временем.
Но вообще, очень хочется надеяться, что в пятьдесят лет ощущение идиотки с последней парты меня не покинет
(с)